Добрый вечер, с вами говорит Сэр Идиот.
Сэр Идиот сидит, психует, пытается собрать себя в кучу и закончить с екологией, но все равно расползается по столу и креслам и никак не может унять дрожь в руках.
Что же случилось с Сэром Идиотом на этот раз?
Где-то назад к Сэру Идиоту в гости пожаловала милая мысль - в рюшечках, с зонтиком и в перчатках по локоть. Очень благородная и аристократическая, но, как оказалось, вышедшая из самых низов, причем совсем недавно.
Мысль заявила, сверкая глазами и растягивая слова, что Сэр дурак, что Сэр зря страдает от "домовского одиночества" и можно было уже давным давно зайти в группу и посмотреть, сколько же нас, полтавских. И, логически следуя дальше, создать свою стаю.
Неделю я холил и лелял эту мысль, отпаивал чаем, кормил пироженками и собственноручно взбивал перины.
В конце-концов, несмотря на всю сказочность ее жизни в голове Сэра Идиота, мысль топнула ножкой и спросила "Ну и?"
Ну, вот и... Вот и полез Сэр Идиот в группу, нашел участников из Полтавы (шесть человек, кажется - неплохо для стаи) -
и, вроде бы, все замечательно, Сэр Идиот должен радоваться, петь сумасбродные песенки и вдохновленно печатать длинное душещипательное письмо этим самым участникам, а не это письмо...
Но ведь с Сэром Идиотм всегда что-то не так, правильно?