Аня написала.
Внезапно.
Кинула песен по Дому, сидим, говорим.
Давлюсь слезами. Стыдно.
Вот так сидишь, вроде как живешь, и все хорошо. Нет, ты, конечно, придурок и постоянно истеришь, у тебя кружится голова при резких движениях, ты ноешь, ты сам себя уже заебал, но все хорошо. Правда.
А потом случается что-то подобное. Что-то, на что ты уже и не надеялся.
И ты понимаешь, насколько все на самом деле было хреново до этого. И как сильно тебе не хватало того, на что ты, вроде, уже поклал все, что можно.
Это как резко открывшееся окно после нескольких недель без воздуха. Даже задыхаешься с непривычки.
Но мало. Все равно мало.
Окно закроется, а легкие уже отвыкли от недостатка кислорода.

Потому я и не хочу просить Лисс звонить Жене.
Он, конечно, поматерится и придет. Поговорит.
А потом исчезнет. Снова посреди разговора и снова на полгода.

А пока... пока мы будем говорить до утра о книгах под голос Ольги Ко, под эту странную, тонкую атмосферу какого-то своего Дома.
Персонального.
На двоих.
__________________________________________________________________________________________________________
Нет. Не вышло.
Как всегда.
Спать.